Já foi

E o que de belo difere o tempo

tudo que escrevi sem anotar

que ficou pro vento

sem baú, sem história

sem documento de memória.

E se fosse isso a arte

se justamente o que não veio

o que não late.

Todos os papéis amassados

sem alarde,
sem prêmio.

Seus fogos de artifício

são os bares, os sorrisos,

os amores e todas as testemunhas,
as criaturas que podem,

que fodem,

que sabem que isso jamais seria escrito.

Porque dito.

Porque vivido.

Não morre,

nem ficará velho nunca,

pois não tem autor.

Têm nós dois,

têm você,

e já foi.